стихи собственного производства.
Понемногу беспокоясь за судьбу семи сердец,
Я ощущаю власть, будто главный, я - отец.
Глаза все в пелене, испорчены во тьме,
Я плыву в провинции, встречайте на Неве.
Я не хочу решать за близких и родных,
Их крик, мольбы о помощи мне как удар в под дых.
Я не во сне, а я наяву и зритель моего пера,
Хочу проснуться или жить в тот день, который был вчера.
Я борзый по натуре - пёс. Иисус Христос,
Курю четвёртый год, я стал уже как паровоз.
Немой и битый житель своего села,
Вы заберите моё тело, пока земля не забрала.
Корабль жизни топчется на месте у судна,
Который везёт вестницу новую сюда.
Ведь каждый бывший житель моего села,
Заменится другим, который смотрит в никуда.
Затылком своим лысым я чувствую, приплыл,
В тот город, где куча знаменитости могил.
Я б непременно лично каждого почтил,
Но слишком молод я и слишком много сил.
Пешком брожу, щебёнку ногой босой пинаю,
Выпрямив спину, встречаю взгляды здесь.
В кирпичке стакан с алкоголем поднимаю,
Депрессию наводит эта смесь.
Пробирает холод ноги и лысину,
Тоску наводит даже красота Питера.
Пока свои шрамы с любовью и болью зализываю,
Тепло ворую из шерстяного свитера.
![](data:image/svg+xml;utf-8,<svg xmlns="http://www.w3.org/2000/svg" width="561" height="551" />)
2 comments